Médard, cher Médard, venez à notre aide !

Quels tristes huit jours nous avons eus la semaine dernière !

De la pluie le matin, de la pluie dans la journée, de la pluie la nuit.

O grand saint Médard, qui avez la clef des écluses du ciel, de grâce épargnez-nous, fermez tout et laissez le soleil sécher la terre et mûrir les épis !

Impossible de faire les foins par un temps pareil, et si cela continue la récolte sera gravement compromise.

Le Monde illustré (Montréal), 26 juillet 1884.