28 Nov
À nouveau un poème à la une d’un journal québécois. De Sorel cette fois-ci. Et en 1886. Arrivera-t-on à savoir comment s’alimentent les journaux québécois à ce sujet ? D’autant plus que ce poète, Piedagnel, est un parfait inconnu au Québec, et que son poème paraît en 1866 dans Le Parnasse contemporain, Recueil de vers nouveaux. Lire la suite
26 Nov
Aimez-vous la nuit ? Comment donc vous vendre d’aimer la nuit si vous n’arrivez pas à vous y faire ? Nous sommes les enfants de la nuit. Nous venons de la nuit. Nous n’avons qu’une vie, et où que nous soyons, à l’Équateur comme dans le très grand Nord ou le très grand Sud, nous faisons une moyenne : la moitié de nos jours sont de nuit.
La plupart d’entre nous ont été conçus dans le «secret», la nuit, ou entre chien et loup. Lire la suite
De mon jardin, j’entends chanter une femme, mais malgré moi je regarde la lune.
Je n’ai jamais pensé à rencontrer la femme, qui chante dans le jardin voisin, mon regard suit toujours la lune, dans le ciel. Lire la suite
Nous sommes à cheminer dans la légende À la Sainte-Catherine, du jeune écrivain Charles-Marie Ducharme (1864-1890) disparu trop rapidement. Il n’avait qu’entrebaillé la porte de son grand talent d’écrivain.
Colette, vieille fille, avait annoncé que cette Sainte-Catherine était sa dernière comme célibataire, jurant qu’elle préférait épouser le diable plutôt que de coiffer Sainte-Catherine. Lire la suite
Qui l’eût dit ? À la Sainte-Catherine. Et elle est d’un écrivain québécois que j’aime beaucoup, Charles-Marie Ducharme. Originaire de Trois-Rivières, parti très jeune à 26 ans, le 10 novembre 1890, lui qui promettait tant. Il est maintenant complètement oublié et je travaille à le ramener dans notre monde.
Nous assistons ici à la naissance d’une légende autour de la Sainte-Catherine, À la Sainte-Catherine. La voici en deux volets. Lire la suite
J’aime cette tradition de plusieurs journaux québécois d’autrefois. Une place à la poésie. Lire la suite
Tournant les pages, je m’en réjouis, moi qui l’aime beaucoup.
Voici, échappé dans La Patrie du 28 novembre 1903, ce petit poème de ce cher Albert.
Pourtant, nous ne sommes qu’en 1903, il a 66 ans, et décédera le 11 juin 1918, à Deschaillons, à 81 ans. Mais dans une société où on meurt franchement plus jeune qu’aujourd’hui (en 1900, 42 ans en moyenne), Pamphile se sent bien vieux. Lire la suite
Il a plu toute la nuit : les rues sont à blanc d’eau et de boue, comme disent les gens.
Vous vous êtes levé tard parce que le bébé vous a empêché de dormir ou qu’on a mis des chardons sous vos draps; enfin vous vous êtes mortellement pressé d’arriver à votre bureau. Vous enjambez avec furie les quelques planches disloquées qui font les trottoirs de la rue Saint-Jean. Lire la suite
De Pascal, l’un des deux caricaturistes du quotidien montréalais Le Devoir.
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