Et l’heure ? demandez-vous

L’heure est aux pics, mineurs et chevelus. Le Merle d’Amérique est entré. Un Autour des palombes s’enfuit, déçu de ma présence. Les sizerins ne sont plus qu’une vingtaine; certains ont déserté, partis pour s’aimer. Les oiseaux noirs sont là dans leur mois de concerts.

Mais, franchement, l’heure est aux pics. Bavards. Impatients. Empressés. À l’avant comme à l’arrière. Et jamais aussi propres de leur personne. Ils brillent. Ils flamboient.