9 Mar
On a dit pendant plusieurs années — et l’expression court-elle peut-être encore quelque part — que la personne qui écrivait et n’habitait pas Québec ou Montréal était « régionaliste ». Du même coup, on laissait sous-entendre qu’elle produisait du matériel qui n’était pas à la hauteur de ceux de Québec et Montréal. On accusa, par exemple, de cette manière Blanche Lamontagne de régionaliste. Lire la suite
8 Mar
Rose Breault, son nom, baptisée Rosalie, née à Saint-Wenceslas d’ancêtres acadiens, dans le rang 6, Breault Mill’s, du nom de la gare de chemin de fer et du moulin à scier de son père Pierre, voisins de la maison. Décédée le 12 août 1917, des fièvres puerpérales, après la naissance de son neuvième enfant, âgée de 35 ans.
D’abord, comme tous les Harvey du monde, il vient de Charlevoix. Et il a tant aimé la polémique. On eut dit qu’il portait toujours avec lui une boîte d’allumettes pour mettre le feu à chaque fois que l’occasion se présentait. Il trouvait son temps et les siens avachis, et dangereusement de droite. Lire la suite
Il peut arriver qu’on la croise, qui sait. Le poète, dramaturge et journaliste français Aloysius Bertrand (1807-1841) l’a rencontrée. Elle a frappé à sa fenêtre !
Ondine
« Écoute ! Écoute ! C’est moi, c’est Ondine qui frôle de ses gouttes d’eau les losanges sonores de ta fenêtre illuminée par les mornes rayons de la lune ; et voici, en robe de moire, la dame châtelaine qui contemple à son balcon la belle nuit étoilée et le beau lac endormi.
Lire la suite
24 Fév
En 1960, Gilles Vigneault, à Québec, et ses amis, comme Cécile Cloutier, Jean-Paul Plante, Suzanne Paradis, Raymond Laberge, Claude Fleury et Jean Miville-Deschênes, animent une revue de poésie — Emourie — faite de poèmes paraissant ou à paraître aux Éditions de l’Arc, ayant pignon sur rue au 1033, rue D’Artigny. Lire la suite
23 Fév
Pour la partie des récoltes traditionnelles estivales au Québec dans mon ouvrage Les Quatre Saisons dans la vallée du Saint-Laurent, j’avais si hâte de voir si un auteur faisait écho à la grosse gerbe, celle de blé, après l’avoine, l’orge, le sarrasin et le seigle. En Europe, certaines familles se livraient alors à un rite que l’on disait remonter aux temps préhistoriques : la rentrée triomphale de la dernière gerbe. De manière plus immédiate, on signalait cette tradition en France. Lire la suite
Où donc allez-vous, mon beau fiancé ? Lire la suite
Viens, mon Bien-aimé,
allons aux champs !
Nous passerons la nuit dans les villages,
dès le matin, nous irons aux vignobles. Lire la suite
Thème Linen par The Theme Foundry.
Copyright © 2026 Jean Provencher. Tous droits réservés.
