Les moutons de Madame Irène

Sur ma route, je m’arrête à Sainte-Claire-de-Dorchester, sur la Côte-du-Sud, légèrement dans l’arrière-pays. Je vois qu’une boutique de trucs usagés ferme. Des vieux meubles, du linge, des brimborions de toutes sortes, dans la vitrine. J’entre. J’adore pareil endroit. On arrive à lire des vies entières dans ce qui se trouve là.

La plupart du temps, des vies bien modestes.

La vieille dame, fort gentille, me dit :

— Je m’appelle Irène. Et vous ?

— Jean.

— Bonjour, Jean. Que cherchez-vous ?

— Je ne fais que passer. Mais si vous aviez un âne, j’aimerais le voir.

— Un âne ! (dit-elle fort étonnée)

Il est bien rare qu’au Québec, quelqu’un demande un âne. Où que ce soit.

— Oui, oui, comme celui du p’tit Jésus.

— Ah. J’avais trois crèches, mais je les ai vendues. Il me reste tout de même un fond de boîte de personnages de la crèche. Si vous y trouvez un âne, vous partez avec.

Je ne me fais pas prier, vous imaginez.

— Où se trouve-t-elle ?

— Allons-y.

Et je m’attaque au contenu, mais prudemment de peur d’abîmer davantage des petites créations sans valeur, très kitch.

Et pas d’âne. Sur mon chemin, j’apprends depuis un an que les ânes, vivants ou inanimés, sont bien rares.

Mais j’aime trois petits moutons de plastique, recouverts d’une simili laine blanche, qu’on dirait frais rasés, peut-être d’avoir tant servi, et d’un ruban rouge au cou. Tout de suite, j’ai pensé à un enfant, m’accompagnant, qui aurait été si heureux que je lui en fasse cadeau.

— Allez, je vous les donne.

Et me voilà reparti avec trois petits moutons de rien, bien heureux moi-même. Les moutons de la Voie lactée. Probablement ce qu’il y avait de plus beau dans la boutique.

 

Mon père, homme tellement silencieux, ne cessait de me répéter : «La vie est bonne, John, la vie est bonne».

Pour tout vous dire, parfois j’en braillerais.