Dans la série «Là où me mènent mes ânes» (10)
«Oh ! âne gris mon ami…»
Oh ! âne gris mon ami mon semblable mon frère
comme aurait dit peut-être Baudelaire s’il avait comme moi aimé les ânes gris Lire la suite
Articles de la catégorie ‘Littérature, lecture’
25 Sep
Une pièce à verser au dossier de ce que serait une anthologie sur l’amour
Qui connaît Malcolm de Chazal (1902-1981) ? Il est vrai que le Québec est bien loin de l’île Maurice du poète, écrivain et peintre. Lire la suite
«Sonnet à Mlle Clémentine X….»
Laissez sur le buisson cette blanche églantine,
Jeune fille; passez, passez votre chemin. Lire la suite
«Belle»
Déni de Dieu déni du diable
incapable d’être coupable
tu es belle
indéniable
Tu es belle comme la mer et la Terre
avant la prolifération humaine Lire la suite
Monsieur, vous êtes en peine d’amour en ce moment ?
Je vous comprends. J’ai bien connu. C’est la raison pour laquelle je n’espère plus jouer à ce jeu. Lire la suite
Connaissez-vous Jacques Prévert ?
Si ce n’est déjà fait, dépêchez-vous. Il est bien difficile de le résumer. Homme d’une sensibilité très fine, il a tant aimé s’amuser à retourner la vie comme un gant, histoire d’aller voir où vraiment elle se cache, s’il se trouve un éclairage autre que le conventionnel. Il n’était pas homme du premier degré, qui l’ennuyait. Sitôt qu’il apercevait une fêlure, il s’empressait de saisir le deuxième. Lire la suite
«Le chat»
Le chat du libraire
Dans la vitrine, entre le café et les abricots, il n’est pas à vendre.
* * *
Toutes griffes dehors, il ne m’autorise pas à tourner la page. Il n’a peut-être pas fini de lire.
* * *
Le chat de son enfance, on l’appelle au fond de son lit pour en faire une bouillotte.
* * * Lire la suite
Comment a-t-on présenté l’automne ?
Dès que je tombe sur un extrait semblable dans la presse québécoise d’autrefois, je ne peux m’empêcher de penser au livre de Paulette Collet, L’hiver dans le roman canadien-français. Lire la suite
«Je dirai son nom — mais elle demeure, au plus secret, l’Innominée»
Retrouvons Jacques Poulain. De France celui-ci, et non notre Jacques Poulin. Le 1er mars dernier, nous avions fait la connaissance de cet auteur disparu à 46 ans. Je vous avais promis de revenir à son ouvrage «Volontiers je la décrirais».
Ne coupons pas les ailes des oiseaux à leur premier envol
Parfois, les critiques littéraires québécois de la fin de la trentaine et du début de la quarantaine sentent le besoin de varloper l’auteur-e, plus jeune, d’un premier ou d’un second livre. C’est méchant. Lire la suite
